Es
gibt sie. Menschen, die nicht von ihrer Sorge wissen.
Weil sie es nicht anders kennen.
Weil sie körperliche oder
seelische Probleme, bedingt ob ihrer Herkunft, nur empfinden,
nicht aber orten können. Nur empfinden. Nur.
Wir sehen Bilder von Leidenden.
Wir hören Stimmen von Trauernden.
Lesen, in der Schlange stehend, Schlagzeilen von Hässlichkeiten
–
und bestellen Croissants.
Etwa dreitausend Kilometer von Berlin entfernt,
in Rasswjet, gibt es ein Bemühen.
Als
Tatjana Sorokin ihren Dankesbrief
nach Berlin-Köpenick schreibt,
kann sie nicht wissen, dass Annekathrin Bürger und Rolf Römer
bald dazugehören werden. Und dass sie dann selbst kommen werden.
Und dass die Farbe Grün im Bürgerschen-Römerschen Garten,
in dem ursprünglich drei Orchideen-Gewächshäuser standen,
vorrübergehend
eine Sekundärfarbe
sein wird – blaue Säcke voller
Hilfsgüter werden sich hier stapeln,
und was nicht in den Garten passt,
füllt das Haus.
Swjeta's Mutter erschlug
den immer betrunkenen Vater
Maxim
war unlenkbar.
Er konnte nicht sprechen.
